Atarraya

2008-11-06T16:03:00.001-05:00

El Colectivo Cultural Atarraya es un espacio en formación que dará acogida a los artistas locales en las ramas de:

- Artes Visuales
- Teatro y artes escénicas
- Música
- Narración oral y escrita
- Cine

Los artistas tendrán un lugar donde poder mostrar su trabajo y darlo a conocer. Estos lugares serán teatros, galerías o bares según corresponda a la rama. El objetivo más importante es generar un movimiento cultural en la ciudad y crear redes entre los artistas de las diferentes ramas, contribuyendo esto al fortalecimiento y desarrollo del arte y la cultura.

PROXIMAMENTE INFORMACIÓN SOBRE LAS CONVOCATORIAS.

2007-08-10T21:06:00.002-05:00

LLuvia de Viernes
Por: Carlos Andrés Escobar Bustos

No importa de dónde vienes, no importa para dónde vayas: bienvenida al baile del escepticismo y la desesperanza. Tus sentimientos son fríos si los miro desde tu racionalidad. ¿Para qué esperar durante tantos años una promesa que nunca se cumplió? Muchos adultos me mintieron sin querer hacerlo, tal vez nunca imaginaron que algún día mis trucos creativos pondrían en duda sus predicciones sobre una vieja alfombra deteriorada.

Se me han ido las mañanas de tranquilidad, se me han ido los lentos latidos de mi corazón que avisaban la venida del futuro, se me han ido las bromas que me hacían reír y soñar, se me han escapado oportunidades de conquistar el universo que alguna vez quise... Se ha ido el benévolo paisaje del ayer y ha venido un ejército de nubes que estallará en gruesas gotas, gotas que se convertirán en lágrimas de lluvia, lluvia de viernes, viernes de contrastes, contrastes entre días que parecen noches y noches que parecen días.

Esperé muchos años para que llegara un viernes. Hubiese tardado menos en llegar a Egipto explorando su bella cultura que esperar dos décadas para ser desconocido por tus ojos, mudo ante tus oídos y muerto en la rueda de tus pensamientos. Entender la sociedad en la que vivo es rogar por ser una más de tus desilusiones. Me hubiese ido mejor en un circo eléctrico siendo un león de mentiras.

Llovía a cántaros en la calle del olvido cuando contaba las palabras que dedicaría al cielo por cada lágrima tuya. Llovía con rabia en la ciudad que siempre he amado mientras tú te protegías de las llamas del infierno. Llovía sobre mí cuando dormías en un suave algodón y llovían sobre mi cabeza las ideas que mancharían la noche sobre el papel blanco. La lluvia de viernes era otra de tantas tardes que pasaba sin pena ni gloria por un ser humano que no recuerda en qué momento del viaje refundió su vitalidad.

2007-08-04T20:21:00.002-05:00

Sonido de Nostalgia
Por: Nicolás González Gutiérrez

Suena un sentido tango en la habitación. Por el pasillo del hogar flota un dejo de nostalgia. Es noche, el tiempo más trillado de los tiempos en la literatura y la luna de papel, brinda un poco de su opaca lumbre para iluminar la habitación del hombre desgastado por el desgaste.

Son tiempos modernos, es verdad, pero aún existen seres que le apuestan al amor. No el amor de hoy, fugaz y perecedero como las noches en las que se suscita. No, se trata de ese amor de antaño, por el que los poetas tuvieron la osadía de matarse y por el que el tango que suena es capaz de incrustarse en el corazón como un diamante en una argolla.

Aún viven esos seres cuyas alas fueron mutiladas por la sevicia de los tiempos que avanzan sin piedad. Tratan de volar con las plumas enjugadas en su sangre, porque aquella pócima alizarina es la esencia máxima del vuelo.

Y allí está el hombre desgastado, con su sangre brotando de la espalda, flujo rojo de nostalgia, alas del que intenta enamorar al amor…

2007-08-04T20:19:00.002-05:00

UNA PARTIDA SIN LLEGADA
Por: Carlos Andrés Escobar Bustos

Hola estimada mía. Tu voz ha cambiado en el último tiempo. ¿Sospechas de mí? Supongo que sí... Supongo que no es difícil sentir la respiración de alguien que ahoga el grito de amor. Mientras tú practicabas devociones y le rendías culto a los santos santuarios, mi mente cantaba en un concierto de guitarras y violines. ¡Vaya! Es un extraño sentimiento el que me cobija. ¿Quién eres hoy para mí cuando ya eres más que un ser especial como cualquier otro?

¡Quisiera saber dónde estás! Cuando no dejas que yo te encuentre en algún lugar es porque estás en un mapa diferente al mío. Una resistencia invisible nos está alejando, tal vez creencias erróneas que distorsionan una realidad que está nominándose como evidente. Eran las tres y treinta y tres de la tarde cuando la cortina de mi habitación permitió la entrada de la otra mitad del cansado sol cargado de energía vital.

Tus pretextos son pensamientos de los cuales me alimento en las noches antes de ir a dormir. A ratos creo que te veré en la televisión porque nunca has estado en mi verdad. Cuando me miras utilizando palabras evasivas causas un estruendo fisiológico en mis partes sensibles. Si pierdes un minuto conmigo estoy dispuesto a perder una hora contigo. ¿Por qué será tan difícil entenderlo?

Nada es igual que antes, ni siquiera aquello que parecía un juego romántico de teatro donde nos juramos amistad eterna, mintiéndole al universo y sufriendo interiormente por la imposibilidad de construir un uno en contra de las circunstancias traidoras de aquel engañoso y oprobioso presente. Y mientras tú intentas no experimentar a cambio de tener paz, yo sigo quemando mis heridas para hacerlas revivir en el interminable fuego. ¿Para qué te vas si todavía no has llegado?

Y todavía me pregunto si pedirte que te quedes es la puerta de entrada para que me vaya...

2007-07-23T20:40:00.001-05:00

SECRETOS DE VESTUARIO, LETRAS ENCANTADAS
Por: Carlos Andrés Escobar Bustos

Luchaba con espadas y lanzas contra mi pesada ansiedad, edificada por piedras y ladrillos durante estos años… ¿Para qué programar una eterna espera? En ese instante, quise una mirada tuya para seguir aderezando un secreto que empecé a alimentar desde que me regalaste un abrazo de consolación y aceptaste que te pronunciara mis mejores palabras sin intención de querer hacer poesía con tu tierna presencia.

Recuerdo que eres quien me ha sorprendido con auténticos detalles. Curiosamente, creo estar lejos de ti cuando te tengo a mi lado. Apenas quiero reconstruir mi corazón dividido en territorios de valles y mesetas cuando empiezas a iluminar mis ojos sin darte cuenta, sin saber que tu belleza no la puede dibujar ni siquiera el mejor escultor del planeta que habita en mi mente.

¡Oh Señor de la luz! No me dejes caer en el llanto ni dejes que mi creatividad haga magia en el aire… Podría terminar siendo dinamita de un buque de guerra y explotar. No esperaba escuchar tu voz hoy, elegante mujer, porque desconfío cuando piensas en la lógica de las cosas y desconfías de lo que sientes por prevención y miedo al sentimiento encontrado.

Es un riesgo inventar historias que no tienen un comienzo claro. La agonía se hace fuerte cuando los minutos rodean la paciencia para amenazarla de muerte. Mi ley del equilibrio conduce a velocidades contraproducentes. El viento me quita el hambre y mi alma se abruma con el exceso de sed. Caigo en un precipicio cuando no logro decirte que hace tantos meses te estás convirtiendo en el agua que puede salvarme de algunos sótanos oscuros. Aguardo por mi oportunidad, aquella que ya puede estar perdida en mi interior, una que me ha ido abandonado con el pasar de los días. Aún guardo días gloriosos para la noche en que se me conceda el deseo de compartirte mis profundas heridas. Hoy día, querida desconocedora de tu ilusionista secreto, espero que regreses para ovacionar el calor de tu compañía sin que sospeches de mi aventura.

2007-07-18T00:00:00.001-05:00

Nota de Regreso
Por: Nicolás González Gutiérrez

En ocasiones faltan los ánimos, escasean las palabras, pero siempre al final la tinta fluye como caudal de perpetuas expresiones. No es la intención de un hombre o de una mujer acallar su voz o su pluma, sucede sencillamente que a veces no hay quien pueda o quiera escuchar y leer lo que quieren decir.

Lo único que puede generar silencio, es el silencio mismo.

Pero la voz del alma allí permanece, aguardando en el capullo del corazón por aquellas alas que habrán de salir una mañana y volar sobre la brisa…Y todas las voces serán oídas y leídas…

17 de julio de 2007

2007-07-17T23:26:00.000-05:00

Encuentro Nacional de Declamadores y Poetas de Chinu Córdoba

IVAN SANTIS VEGA, Seudónimo “EL POETA ERRANTE” Nació en chinu Córdoba un 20 de abril de 1962, fue director ejecutivo del XIII encuentro de declamadores y poetas que se realizo en esta localidad. Bachiller egresado de la fundación para el desarrollo rural de la sabana (fundersa) Su mayor pretensión es: ser poeta
TEL: 7654660 cel: 3114337583
Chinu Córdoba

MARIA

NO ME MIRES CON DESDEN,
EN ESTA HORA MENGUADA
DE MI SUERTE
MAS BIEN, TEN PRESENTE
QUE AUN EXISTO TODAVIA
POR MUY FUERTE QUE EL
HURACAN SEA, ALIMENTA EN SI
MI ESPERANZA LOCA.

DAME EL AMBAR DE TU BOCA
Y LA MAGIA DE TUS BESOS
MIRA QUE HOY ME EMPEÑO
EN BUSCAR SENDAS DE ALEGRIA.

MAS ¡AY! NO ME EMPUJES
AL ABISMO, NI ME CONDUZCAS
A LA MUERTE, MAS BIEN,
TEN PRESENTE QUE AUN EXISTO TODAVIA.

ADIOS

TE ALEJAS SIN DEJAR QUE ACARICIE
EL MANANTIAL DE TUS SUEÑOS,
ZARPASTE CUANDO LA PRIMAVERA
APENAS MORDIA EL VERGEL DE MIS ANSIAS,
AVE FUGAZ…
¿OLVIDAS ACASO NUESTRA CONSTELACION DE ILUSIONES
Y ESAS TARDES EN QUE SOLIAMOS DANZAR IMBUIDOS DE CREPUSCULOS?

HOY POR CULPA DE UNA GAVIOTA
MI CIELO GIME DE TRISTEZA.

SUEÑOS

A ZIARA, IVANA, XIMENA Y SEBASTIAN.

AUN NO COMPRENDO EL ENIGMA DE LOS SUEÑOS:
SE ADELGAZAN, SE INCENDIAN Y OTRAS VECES SE ESFUMAN
EN EL RIO DE LA AUSENCIA
LA NOCHE DEAMBULA SALPICANDO LAS HORAS
ELLOS SALTAN…. SE ALBOROTAN.

EL FUEGO DESCUBRE SUS VELOS.

BAJO EL TECHO UNAS MIRADAS MARCAN NUEVOS MUNDOS.
Y YO… IMPÀVIDO, NAUFRAGO EN UN INMENSO OCEANO.

***

REYNEL DIAZ HERAZO, es odontólogo, egresado de la Universidad de Cartagena; especializado en ortodoncia, presidente de la casa de la cultura de Chinu, su pueblo natal. Sus poemas han sido publicados en el Meridiano de Córdoba y revista El Tunel. Actualmente, tiene un libro de poemas eróticos inédito.

HUELLAS

¿De que me vale no verte
si tu vida es una gota de recuerdo
que gota a gota
hace mar en mi memoria?

AUNQUE

A Lina, Rey y Simón mis hijos.

Aunque huyas de mí
siempre estaré delante de ti
aunque vaya delante de ti
nunca te daré la espalda.

Camina sin detenerte
porque la vida sigue
y detenerse es morir,
marcha siempre en
dirección del sol
y verás que nunca
te pisarás la sombra.

TE QUISE

Te quise
no por lo que hacías con el cuerpo
sino por lo que yo sentía con el alma
pero lo que hacías con el cuerpo
lo hacías muy bien…

*Textos suministrados por Francisco Cortés (F.C.E.P)

2007-02-26T09:13:00.000-05:00

Poemas
Por: Helios Mar

Belleza
15 de mayo de 2000

Conozco una mujer, me gusta, me atrae, me importa
cuando la veo todo cambia,
se torna distinto mi alrededor
el aire que respiro huele a ella,
el cielo que observo esculpe su rostro con las nubes;
se esfuma y vuelve a aparecer
si me sonríe, lloro de alegría
si me habla, sus palabras se convierten en melodía interminable;
creo que es ella otra vez,
imagino el futuro que me aguarda con o sin ella,
Dios que bella es..

MOMENTO

Los momentos son eternos
la vida los cristaliza,
no hay instante en la mente
que no se grave por sentimiento,
no hay sentimiento más bello
si el corazón sigue latiendo,
tu, y esos momentos
son el manantial de mi pensar,
así como lo seguirás siendo
hasta el resto de mi eternidad.

2007-01-29T20:03:00.000-05:00

Poemas
Por: Hugo Castaño Hernández. Abogado, Investigador, Catedrático, Escritor, Maestro, Poeta y Periodista nacido en Anorí, Antioquia, el 13 de Abril de 1949. Sus padres: Pedro José y Carmelita. Fue Profesor de Idiomas, Historia y Filosofía en Anorí, Remedios y Sabaneta, Antioquia. Fue Rector en Remedios y Director de Núcleo Educativo en Yolombó, Antioquia. Actualmente trabaja como Abogado en la Dirección General Territorial de la Superintendencia de Servicios Públicos domiciliarios de Bogotá. Participó en 2005 en CIUDAD HECHA PALABRA de la Fundación EL PRETEXTO. Obras publicadas: Mirando al pasado y Poemas del medio día. Obras inéditas: Poemas Para Amantes, Romance Vivo, El Fuego de la Palabra, Poemas para Amar, Antología Poética, Poemas para ti, Obra Poética Completa, Ayer También Soñamos, El Mensaje de un Poema, Sobre la Piel de un Poema y Mis Sueños son poesía. Obras en preparación: Poemas para Antioquia, Huellas en mi Pueblo y La Nueva República.

EL MÁS FELIZ

Bogotá, Agosto 6 de 2005

Hay veces que me hundo en mis adentros

En busca de esperanzas o canciones

Mientras duerme taciturno mi silencio

O mientras pongo un silicio a mis pasiones.

Rujo como un león mientras acecho

La presa del dolor y la nostalgia.

Y miro alrededor casi deshecho

Y lleno de recuerdos y de magia.

La magia del ensueño vaga sola

Como solo voy yo con mi esperanza.

Se marchita una ilusión que me devora

Y un deseo incontenible que me alcanza.

El deseo por amarte hoy no resisto

Y como un puñal en mi pecho está clavado.

En soñar con tus besos yo persisto

Y en amarte para siempre enamorado.

Y en ese silencio sutil yo voy soñando

La esperanza feliz de ser tu dueño.

Si quisieras Mujer seguirme amando

Yo sería el más feliz yo con tus sueños.

COMO HAS SOÑADO

Bogotá, Agosto 02 de 2005

Hoy es un día de silencio, de esperanza.

Hoy mi alma suspiró tantos recuerdos.

Hoy le canto al dolor y a la nostalgia

Mientras pienso en el ayer lleno de besos.

De caricias un ayer eran mis sueños

Y de esperanzas abiertas mi futuro.

Yo esperé de un amor siempre ser dueño

Y entregarle con pasión un amor puro.

Pero el amor muchas veces tan esquivo

Y otras veces como fácil lo encontramos.

Sin embargo mi dolor sufriendo vivo

Por no hallarte mujer como soñamos.

Y si te encuentro en el silencio que conllevo

Yo feliz viviré siendo tu amado.

En tus brazos soñaré todos mis sueños

Y los tuyos serán como has soñado.

A ELLA

Medellín, Mayo 12 de 1986

Ella, al leerlos sabe para quién escribo!

Mis versos son el estilo de mi alma.

Y cuando ellos dicen lo que vivo

Siento en mí mismo la quietud, la calma!

A ELLA... ni la imaginé. Tampoco la soñé.

Pero una vez la vi, la amé y le hablé,

Y... nada más. Tuve que esperarla muchos días.

La amaba, la esperaba y la miraba. Aún no era mía.

Pero un día de esos cuando tomé sus manos

Y sus labios besé con toda el alma,

Lentamente descubrí su cuerpo, núbil como ella.

Y después de entregarnos nos amamos....!

Y hoy como ves, ya soy su esclavo.

2007-01-21T21:34:00.000-05:00

Canción para un Atardecer
Por:Alicia Cabrera
Miembro del Círculo Independiente Ñ de escritores
http://www.circuloindependiente.net
Ilustración: "Arbol al ocaso" - Oleo sobre tela - Nicolás González Gutiérrez

Nunca consideró que aquello podría suceder pero pasó. Caía la tarde, una hermosa tarde de otoño, su estación preferida. Sentada en un banco del parque como todas las tardes desde que le había conocido, recordaba lo acaecido los últimos años de su vida.

Ahora podía pensarlo sin prisas, repasar lo vivido, la soledad de los años la cercaba y era una manera de escapar de ella. Se rendía una y otra vez al recuerdo de aquella historia de pasión, que por otra parte, siempre le había parecido irreal para los tiempos que corrían. Un amor que la había despertado del letargo en que se había convertido su existencia, que le había dado las alas precisas para ser ella misma.

Siempre creyó que había sido feliz en su matrimonio, hasta que un día se encontró con un divorcio que la cogió por sorpresa, su marido había encontrado otra más joven, más escultural, más tonta. Ahora llevaba seis años de soledad no buscada, al final terminó acostumbrándose a ella.

Aborrecía el trabajo que tenía aunque no le quedaba más remedio que soportarlo. No tenía familia, ni hijos, él nunca quiso tenerlos y ahora podrían haberle hecho compañía. Llegó a la conclusión que hubiera sido una forma de posesión, unas redes de las que él no habría sabido escapar y así accedió a sus deseos de no tenerlos. Siempre pensó que era lo único que echaba de menos.

Pero para llenar ese vacío y algunos otros de los que no era consciente, se sumergía en la belleza que le rodeaba. Era lo único que la hacía sentir que estaba viva, sentarse en el rincón que había elegido en el parque del Retiro a leer poesía, a escribir sus pensamientos, sólo para ella. Nunca mejor definido el nombre de su lugar preferido: El Retiro, era su refugio aún a la vista de todos.

La belleza de la música era su tesoro, siempre que podía acudía al Teatro Real pero nunca a los estrenos, era muy difícil conseguir entradas y, hacer largas colas para ello era algo que con los años ya no podía, aunque se perdiera lo más placentero de ellas, ir a la churrería del pasaje de San Ginés a por unos deliciosos churros para hacer más corta la espera.

De esas largas colas había logrado algo bueno, había trabado amistad con uno de los empleados del teatro y éste le dio la solución para entrar sin hacer colas. Le dijo que fuera siempre cuando asistía el cuerpo diplomático y a una señal suya entraba con los demás, así consiguió ver muchas obras que no hubiera podido disfrutar. Con el tiempo hizo buenos amigos que le abrieron las puertas para conocer los entresijos del Teatro.

Una de esas noches, nunca la podría olvidar, coincidió con un caballero muy alto, también hacía lo mismo que ella para poder disfrutar de lo mejor. Sólo que él le sacaba unos cuantos años, al menos veinte, tenía el pelo casi blanco, pero eso no impedía que aún conservara su porte distinguido y unos ojos grises brillantes, con una luz que nunca había visto en ningún otro hombre.

Quizá, simplemente era porque el marco era el más adecuado para conocerse, quizá el momento era el elegido por el destino para encontrarse. Quizá, porque Tristán e Isolda era la mejor música posible para esa noche, la cuestión es que fue una noche inolvidable.

Su marido nunca la acompañó al teatro, ese era un placer que aunque había intentado compartir con él, nunca entendió. Así que descubrió que asistir sola, sin nadie que la molestara, era uno de los momentos que más goce le producían.

Pero esa noche, al coincidir con aquél caballero, decidió que podía ser una buena compañía y, le propuso que se sentaran juntos. Su común amigo se las arregló para que eso fuera posible, y así pudieron hacerse compañía.

Fue una noche mágica, quién sabe si por la música, tal vez por la novedad de tener a alguien a su lado que compartiera la belleza, que supiera deleitarse y participar de los mundos a los que era capaz de trasladarles.

Salieron del teatro satisfechos del concierto, había sido muy bueno y no paraban de conversar sobre ello. Resolvieron prolongar la charla tomando algo caliente en el Café de los Austrias que se encontraba muy cerca, y no platicaban de otro objeto que no fuera la música.

Él la había estudiado en toda su profundidad pero que no se refería sólo a una buena o mala ejecución de la partitura sino al concepto mismo. ¿Qué era realmente la música? Según los sufíes a los que había estudiado en todas las ocupaciones de la vida en las que la belleza ha sido la inspiración, hay música. No debía tomarse como un entretenimiento o un pasatiempo, “sino como el arte más sagrado de todos, porque es aquello que el arte de pintar no puede sugerir, aquello que la poesía necesita explicar con palabras, y que cuando el poeta no puede expresar se puede hacer con música”*. Ella le miraba atónita de tantas cosas que sabía y que le estaba revelando.

Se cayeron bien desde el principio y descubrieron que tenían muchas cosas en común aparte de la música, los dos escribían poesía y se citaron para tomar un café en el mismo lugar al día siguiente y compartirla. Se convertiría en una costumbre, y poco a poco fueron conociéndose, primero compartieron la música, al instante la poesía, un café vienés y terminaron compartiendo la pasión por la vida.

Sólo había un inconveniente y es que él estaba casado y con dos hijos ya mayores. Se había casado porque en aquella época era la mejor chica que había encontrado, pero se había equivocado. Él no era del mundo corriente, era demasiado sensible para lo que le rodeaba. Debió ser músico, tenía talento para ello, en su juventud había sido un buen pianista e incluso había compuesto algunas obras que había llegado a tocar en algunos locales.

Pero se dejó llevar por las decisiones de su padre que le aconsejó que lo mejor para ganarse la vida era ser ingeniero industrial y así lo hizo. Consiguió un buen trabajo en una multinacional, tenía una familia tradicional y una vida normal. Pero él nunca había sido normal y nunca lo sería. Su mujer era de las que jamás se preocupaba más que de las revistas del corazón, de los trapos y de exigirle dinero para vivir sin hacer absolutamente nada. Ni siquiera compartía con él sus pasiones, le decía que era un loco soñador y se convirtió en un solitario. Se refugiaba en su música, en su poesía y la sabiduría de las diferentes religiones del mundo. Las había estudiado todas en búsqueda de la verdad, y concluyó en recoger de cada una de ellas lo mejor y construirse su propia verdad.

Llevaba años sin tener relaciones con su mujer, ni siquiera dormían en la misma habitación, pero a pesar de ello no era mujeriego. No le faltaron oportunidades, en cualquier sitio las había y alguna vez lo había intentado pero cuando llegaba el momento buscaba alguna excusa y se marchaba. No podía, no por el remordimiento de serle infiel a su mujer, sino porque aunque eran mujeres bellas, no tenían nada más que el exterior.

Pero con Andrea era diferente, se había enamorado de su alma de artista, de su sensibilidad, luego de su físico. Ella era atractiva y la alegría que era estar con él le había devuelto la luminosidad a sus ojos verdes.

Siempre fue sincero con ella, desde el principio supo que estaba casado, pero a ella no le importó, por fin había descubierto lo que se dice tantas veces y que es muy difícil en la vida, un alma gemela. Alguien capaz de entenderla, de disfrutar de las mismas cosas y de amarla sin condiciones y, sin condiciones ella se entregó. La pasión surgió entre ellos de la misma manera que fluye la música en el interior de una cascada, suave, armónica y constante.

Vivieron años de auténtica placidez y armonía hasta que él por fin consiguió el divorcio. La ceremonia de su boda sólo fue un trámite burocrático para que ella no quedara desprotegida en la vejez, porque en realidad se habían casado un 5 de mayo de aquel año en el que se conocieron. La estancia era sencilla, porque Andrea era una mujer sencilla pero que necesitaba de la armonía a su alrededor para vivir. Estaban solos, no necesitaban a nadie, ni testigos ni papeles. Sólo la música, una mirada de consentimiento y nada más que la pasión que les inundaba.

Ahora ella lo recordaba sentada en su banco del parque, él ya se ha ido y pronto se reunirán. Caía la tarde, una hermosa tarde de otoño, su estación preferida.

*La música de la vida. Hazrat Inayat Khan

© Alicia Cabrera
(10 septiembre de 2006)

2007-01-08T20:24:00.000-05:00

Sentimentalismo
Por: Rol-on Norsan

Le dije al agua
qué hacía con tantas estrellas
y me ha respondido
que estaban sedientas.

A las estrellas
que por qué el rocío
y me han respondido
que a ruborizarse
habían subido

Y al mar le he preguntado
por qué tanta esperanza
y ha respondido que en tierra
estaba encallada.

Y a las flores
a qué había bajado el cielo
a hacerse pequeño.

Finalmente he interrogadoa mi alma:
¿qué haces con las estrellas y el rocío
con el mar y la esperanza,
con el cielo y las flores
con el agua?

Y me ha respondido:
Estoy enamorada.

2007-01-05T16:11:00.000-05:00

Un sol diferente en la mañana…

Por: Nicolás González Gutiérrez

Cientos de rayos de un sol que hasta ahora empieza a elevarse en el cielo, se cuelan juguetonamente por la ventana y me despiertan del sueño pesado y difuso del año anterior. Un nuevo aire se respira a cada segundo, purificando los pulmones con ilusiones nacientes como semillas sembradas en un fértil terreno que ansía transformarse en un campo lozano y colorido.

Ataviado todavía de una pereza mañanera corro la cortina y me deleito con la vista que tengo; reboso mis ojos con las hectáreas de papel virgen y diáfano que se extienden hasta el infinito esperando a ser escritas, a ser labradas con las herramientas de tinta; miro el cielo y siento un inmenso júbilo de saber que en aquellas nubes colmadas de sol, trabajan los soñadores de las artes y del alma en nuevas expresiones que darán a conocer al mundo entero aventándolas en la brisa que llega a todos los rincones.

Es un nuevo año, una página más del manuscrito de mi vida; no puedo negar que esto me trae un poco de nostalgia. El año anterior, se ve tan lejano que cuesta creer que apenas hace unos días todavía firmaba los poemas y los cuentos con una cifra que ahora hace parte del arrume de números finados en la bóveda del pasado. Pasaron los segundos y las horas acarreando en sus espaldas triunfos y reconocimientos que parecían utopías en tiempos del ayer. Fue un año lleno de sucesos y trajines en lo personal, en lo académico e incluso en lo laboral.

Parece que mis palabras fueran las de una persona que tiene una trayectoria de vida llena de experiencia, pero no, mis frases resultan ser tan ingenuas y tan incompletas como las de un infante que cuenta sus hazañas en el juego del día anterior. Lo que sucede es que tengo la costumbre de trascender las cosas por más que estas sean triviales. No puedo hacer absolutamente nada para remediar ello; me gusta escribir, mi corazón bombea más tinta que sangre y esto hace que vea en los pequeños detalles, los más grandes universos.

Para muchos el cambio de año es algo banal y sin mayor importancia, es sencillamente el transcurrir de una noche y la llegada de la alborada, pero para muchos (porque se que más de uno piensa lo mismo que yo) el cambio de año es un suceso extraordinario. Así como la nueva luz puede renovar viejas tristezas y mantener el corazón en una pesadumbre rutinaria, también puede ser presagio de gratificantes fenómenos. De cualquier manera, la llama que con su desaparición da paso a una nueva hoguera hace mella en el pecho de las personas.

Yo siento que este 2007 es la puerta que puede ser abierta para recibir cualquier tipo de sorpresas. A lo mejor es la corriente de inspiración artística que por momentos nos abandona para ir a dar la vuelta al mundo y regresar con nuevas y fantásticas ideas para nuestro deleite y producción. O puede también ser la apertura de una vorágine de conocimiento, de academicismo, de formación para la vida. O sencillamente puede ser el arcano que muchos esperamos nos revele paulatinamente el destino. Cualquier cosa puede ser, los dados de la vida pueden dar muchas vueltas antes de exhibir la cifra de lo que viene.

Y aquí estoy, mirando por la ventana, desvariando como siempre, pensando en todas las locuras que he de escribir, en todo lo que he de pintar y todo lo que he de actuar en este año incierto que mueve los hilos de mi cuerpo de marioneta de la existencia en un sol diferente…

2006-12-30T21:09:00.000-05:00

Tu nombre (Madrid)
Por: Alicia Cabrera. Nació en Tenerife (España) en 1966. Es historiadora pero se dedica a la archivística y a la biblioteconomía. Pintora autodidacta, soñadora incansable y amiga del romanticismo en lo literario y artístico.
Ilustración: "Atardecer" - Oleo sobre tabla entelada (21x21) - Alicia Cabrera

Nota: Al ser mi buena amiga Alicia la última autora en publicar en este año 2006, era inevitable que yo cruzara el velo hermoso de su texto y su pintura con unas cortas palabras. Conocí a Alicia en la autopista virtual hace ya 2 años en un foro literario y apenas leimos nuestras letras mutuamente, sabíamos que seríamos amigos separados en la distancia pero unidos por el alma; desde entonces hemos construido un hermoso vínculo que consolido hoy aún más en este espacio de "El Cuerpo del Arte" que quiero compartirle. Alicia nos acompañará con sus letras y sus pinceles de hoy en adelante mostrando que la lejanía no es una barrera para el arte. Nicolás González Gutiérrez

Café de los Austrias, una tarde de mayo

la fina lluvia cala las calles de Madrid.

Una mirada enamorada a las formas que le rodean,

un café vienés colmado de espuma

que unos graciosos bigotes

en su boca dibuja.

Tu mano tibia la roza suavemente,

el cariño te transforma,

te convierte en ilusión desbordada.

Un amor cálido,

murmullos musicales ascienden

desde las calles transitadas.

Tu nombre se desliza

dócilmente entre sus labios

no queriendo separarse de ellos.

Como dos amantes

a punto de distanciarse, sin quererlo,

recorres los aires de la mañana

antes de la despedida.

¿me quieres?

Cómo no habría de quererte

si aquella noche sorprendente

hollaste mi piel acerada,

y tus verdes ojeadas hacen

que mis añejas piedras revivan

como posesión desenmascarada.

Ella queda en silencio,

en sus pensamientos

sólo un deseo…el regreso.

Otro mundo es posible,

cerrando los ojos repasa,

escucha, huele,

graba en su mente

la fina forma de la brisa,

no quiere olvidar nada.

Allí rodeada de extraños,

en el tráfago de las calles,

mira con pasión

las siluetas de tu arquitectura animada,

…el regreso no se hará esperar.

2006-12-20T20:29:00.000-05:00

Hice Trampa con los regalos…
Por: Nicolás González Gutiérrez

Debido a la súbita afluencia de autores interesados en compartir sus almas ricas en palabras, imágenes y sentimiento, y la publicidad que está recibiendo la comunidad a través de filiales muy queridas como la fundación cultural “El Pretexto”, la emisora Literarte (1430 AM) o la facultad de Psicología de la PUJ, El Cuerpo del Arte tuvo que darse una navidad anticipada.

Decidí, siendo el fundador de este espacio de promoción cultural, transgredir las tradiciones y atreverme a husmear debajo del bonito papel de regalo que viste los 24 de diciembre y me topé con un elegante vestido nuevo exclusivamente diseñado para el blog, que le permitirá desde hoy y para siempre, proyectar una imagen pulcra y estética ante su protegidos y a sus futuros allegados. En efecto, la apariencia de El Cuerpo del Arte cambió, pero su propósito de ser casa fraterna de las artes y las letras sigue tan vigorosa como siempre.

Este cambio obedece (además de la actualización del servidor Blogger) a una necesidad que, aunque no manifiesta, se sentía merodeando la floresta de los textos en aras de la consolidación de un estilo relativamente propio, a la forja de una impronta personal(o colectiva) que nos destaque como una hermandad en este mundo tan amplio de la cultura.

Por ello, nuestra casa virtual debe tener acabados más finos, sin tantas asperezas, dejar las cenizas a un lado para convertirnos en soberanos de nuestros propios cuentos y despertar miradas de admiración por cuanto lugar transitemos. A la fecha, El Cuerpo del Arte hace parte de la voz pública a través de las entidades culturales ya mencionadas; además, ya aparece publicado su nombre en el prólogo del libro “Pasión Hecha Palabra” editado por URBANA y la fundación cultural “El pretexto”. Es claro que esto es sólo el primer peldaño de unas escaleras hacia la cumbre de la promoción cultural.

Dejando a un lado tanto preámbulo voy a enumerar rápidamente los cambios que hice al blog:

De ahora en adelante se manejará un solo tipo de letra para todos los textos publicados, esto nos permitirá la uniformidad de un libro, o una revista virtual.
Relacionado a la letra también es necesario aclarar que para los textos literarios se usará la letra color vino tinto. Y para todo lo referente a información sobre eventos, documentaciones y otras cuestiones se usará la letra en color azul oscuro.
En la página principal van a verse ahora, los últimos 6 textos publicados con el fin de tener una página más dinámica y con menos largueros. Nota: Todos los textos previos permanecen allí, sólo deben buscarse en el menú que dice archivo del blog y explorar en los registros de los distintos meses.
Estoy intentando adiestrarme en el tema (difícil de todos modos) de subir música y video al blog para que quienes nos visiten tengan otras cosas que ver.

Estos son a grandes rasgos los cambios funcionales que le hice al blog, el resto es pura apariencia. Por lo tanto, sólo me queda agradecer a todos quienes han puesto su ladrillo para levantar este rascacielos de locuras y volver a hacerles la invitación (o salvedad) de que en este espacio tienen carta abierta para desnudar sus almas con sus expresiones.

Una Feliz Navidad y un excelente año nuevo cargado de energía para el triunfo…

2006-12-12T13:27:00.000-05:00

Aforismos
Por: Aldemar Ramírez Cuartas. Nacido en Sevilla Valle y Radicado en Palmira desde edad temprana, Bachiller del Liceo Moderno y Tecnólogo de la Rural Shools de México, Editor de textos, Diplomado en Ecología y Medio Ambiente de la Universidad Santiago de Cali. Laboró veintiún (21) años en investigaciones científicas en el Centro Internacional de Agricultura Tropical CIAT y en el Centro Nacional de Investigaciones Agropecuarias en Carimagua CNIA, publicó Viviendo y Viendo libro de Aforismos, técnicas de multiplicación por semillas, Técnicas de propagación por estacas, afiche y poema Señora Colombia, tres libros Inéditos, Propagación y Germinación en la Ecología, El Ermitaño y el Aldeano (Cuentos) Fábulas y Cuentos en Aforismos y Realidad y sueño. Actualmente es representante de las ONG´s culturales de la ciudad, miembro de la Junta Directiva de la Casa de la Cultura “Ricardo Nieto” de Palmira, Vicepresidente del grupo ecológico ECOVIDA, Miembro de la Junta Directiva de la Fundación Casa del Poeta y del Artista de la ciudad de Buga, Miembro de la Fundación Amigos de Jesús, Director Ejecutivo de la fundación de Artes Plásticas y literatura de Palmira y presidente de la Colonia Sevillana residente en Palmira. La presente selección es del libro "La pagoda. Aforismos"
Ilustración: "Es absurdo todo aquello que no haz hecho aún amando con verdad" - Carboncillo sobre papel- Helios Mar

MELANCOLIA

Si al suspirar me evocas es porque... aún continúo en tu recuerdo... así como tú en el mío. Así ... nos hayamos separado por dentro nos quedo lo vivido con un poco... de amor escondido.

SENTIMIENTOS
ROBADOS

Se condena y con justa razón a quien roba algo material pero... ¿quién condena al que roba un corazón lleno de ... sueños, sentimientos e ilusiones?.

LABIOS CON BOCA

Boca sensual ... boca peligrosa ...boca de mil bocas ... ¿cómo quieres que te ame ... así ... boca de mi única boca?.

ESPERA No. 1

Te esperé y a medida que pasaba el tiempo yo ... más alargaba el momento y ... al final la noche fue oscura ... y ... en absoluto silencio.

ESPERA No. 2

Solo ... solamente te esperé ... pero esperé. Solo ... solamente me cansé pero ... soñé.

COSTUMBRES

Cuando el amor es nuevo ... todo es novedad., si se toma por costumbre y no se renueva podría llegar el desamor.

CON Y SIN MENTE

Amar es una dulce locura ... que con los cinco sentidos, nosotros los cuerdos ... disfrutamos locamente extravagante ... mente ... disparatada ... mente.

AGRIDULCE

Te agradezco que mintiéndome transformaras mi tristeza en alegría., pero al final ... la alegría tenia un sabor amargo.

SIN FUEGO

Se apagó la llama de mi alma. Siento amor que esa llama ya no te llama.

CANTATA EN MI

Amada mía ... te canté tanto y de tantas maneras que ... por cantarte tanto y de tantas maneras me quede sin ... vos y sin ... voz.

ALEACIÓN No. 1

Cuando cuerpo y alma no se funden; es porque la aleación no es perfecta.

ALEACIÓN No. 2

La aleación en una relación es perfecta cuando cuerpo y alma se funden en un solo cuerpo y en un solo beso.

ALEACIÓN NO. 3

No se puede ... es imposible hacer una aleación con un solo cuerpo; con un solo elemento.

VENIA BENDITA

Rendirse, totalmente de rodillas al amor, no es rendirse. Es... hacerle una venia al amor.

LLAMARADA

Hay juegos tan peligrosos... que podrías terminar siendo consumida... por tu propio fuego, por tu propia llama.

2006-12-01T13:58:00.000-05:00

Poemas
Por: Helios Mar
Ilustración: "EL AMOR COMO JUEGO DIVIERTE, EL AMOR COMO REALIDAD HACE FORTUNAS" - Carboncillo sobre papel. Tomado del libro "Imaginación Poética"©

Sentimiento
Junio 9 y 10 de 2002

Nace una esperanza
que ilumina mi alma,
nace un sentimiento
que engrandece mi corazón.

Es a ese sentimiento
que quisiera llamarlo amor,
es a ese corazón
al que quisiera adorarlo yo,
adorarlo como los dioses de la naturaleza
amarlo, respetarlo, consentirlo
y por siempre no causarle ningún dolor.

Es a ese sentimiento
naciente y divino
danzante y armonioso,
sonriente y musicalmente atraído por el imán de nuestra mente,
andante e inclemente.

Es a ese sentimiento impaciente
donde desembarco
mis sueños ilusiones y esperanzas,
anclando en lo profundo
la atracción y el deseo de esa magia
barco velero o canoa
donde naufrago ahogando mi dolor.

Es a ese sentimiento
despertado por tu sed de mujer
donde quisiera navegar
con rumbo y un destino
que jamás habríamos de esperar

Es a ese sentimiento
de almas gemelas
donde moriríamos
sin saber lo que es intentar, sentir y experimentar.

Es a ese sentimiento
que quisiera adorar
diosa mujer, alma de mi realidad.

Una noche pensé
Es Belleza, 5 octubre De 2001

Es una sensación en mi boca
la saliva que me trago
sabe al vino tinto de tus labios,
aunque no he podido besarlos
creo haberlo hecho en muchos de mis sueños,
observo a ciegas
la manera de degustar la fruta del pecado
verde, blanca, roja
dulce, amarga y simple,
se pierde en tu mente
el sentido de saber
quienes somos tu y yo...

2006-12-01T13:44:00.000-05:00

Cartas
Por: Nicolás Rodríguez Páez

CARTA DE NAVIDAD

Al solo tener la nada alrededor, las formas y colores se deforman. El vacío y el dolor me aquejan y mi llanto se hunde en los confines de la soledad.

Le digo a la vida (o la muerte) que me permita sacar esa ilusión inconfesable, pero ella me da la espalda y se marcha lejos de mí.

Así, en mi desamparo te observo en lo ajeno y me muero en el recuerdo. Con la espalda ensimismada y con las rodillas en el suelo doy un último adiós antes de ir y habitar el averno. Adiós…

CARTA DE UN BIPOLAR

Te siento en mis pensamientos; ellos te rodean y se mueven en cada uno de tus alientos. Pero se que no estas ahí para mi y yo, como siempre permanezco siendo tu sombra, mudo y con mucho que decir. Por eso he decidido escribirte para expresar todo lo que no se ha pronunciado: te amo y te quiero, concédeme el deseo y se parte de mí.

Quiero que me odies y me mates en cada uno de tus silencios. Quiero ser parte de ti, ya no como una sombra muerta sino como una voz, una palabra o una caricia. Aquí he decidido entregártelo todo en la inmensidad de un sólo gesto, hecho y pronunciado entre las hebras de tu nombre, entre las que también residen todas mis fantasías, mis alegrías y mi melancolía.

Te extraño aunque en verdad nunca estuviste, te quiero aunque sólo seas una máscara. Aquí estoy, una sombra y una vida. Decide y juzga el final, pues ya puse de mi parte; sólo falta tu última palabra, escógela sabiamente, te estaré esperando.

2006-11-28T22:13:00.000-05:00

Fragmentos de Vida
Por: "Animah"
Foto: "El deseo de la mujer"- Oleo sobre lienzo - Nicolás González Gutiérrez

Permitir que la memoria active aquellos “yo” que creíamos muertos, que nos miren a los ojos y nos recuerden todo lo que significó vivir un amor en libertad. Permitir que la certeza absoluta, sobre la imposibilidad de este amor, se rompa, a través de una pequeña fisura, que no es otra cosa que sentir que mi cuerpo reacciona, frente a las palabras del otro. Permitir que todo esto ocurra, en instantes que se imponen, a los cientos de días de ausencia, borren el pasado y te trasladen a un eterno presente.

Hace días que su imagen se enreda en mi cuerpo y en mi alma, como una segunda piel…

De nuevo emerge la imagen de la amazona y de la orfebre. Quizá ahora, ya no disociadas como antes, sino en una extraña alquimia, que las funde y produce algo nuevo. Hoy me despertó este cuerpo a gritos. Hoy me despertó un cuerpo que si bien reconoce su ser guerrero, también sabe de su capacidad para estar en el mundo, dispuesta para el amor. Hoy la amazona, la guerrera, reclama su lugar, no para destruir, sino para luchar por el amor…

Ayer asistimos al ritual por los niños, que murieron a propósito del atentado al Palacio de Nariño. Después de este ritual en el cual miles de habitantes de Bogotá nos unimos para rechazar la muerte de niños y niñas, involucrados de manera absurda en este conflicto, me sentí vacía. Las lágrimas afloran hoy con facilidad y un profundo sentimiento de rabia y al mismo tiempo de ternura, me invaden. Rabia por la impotencia que sentimos frente a esta violencia sinsentido y devastadora, ternura al recordar, los cientos de niñas y niños que ayer cantaron por la vida ¿cómo salir de este momento demencial y destructor? Y de pronto recuerdo un fragmento de Antígona cuando exclama, en Tebas frente al cadáver insepulto de su hermano Polineces: “No he nacido para compartir el odio, sino el amor”.

Esta guerrera efímera, cuya pasión conozco.
Esta amazona ambigua, cuyo temor me asusta.
Acaso no está siempre, acechando mi vida,
¿Arrojando destellos de incertidumbre y muerte?

2006-11-26T22:40:00.000-05:00

Estados Pigmentados
Por: Nico Almalgia

Tengo maquillada la cara. Mi oficio es hacer reír a la gente cueste lo que cueste; a veces a los niños, a veces a los grandes, pero siempre la finalidad es arrancar una sonrisa irónica y cruel a sus rostros sedientos de burla. Día tras día, con una faena que comienza en las mañanas que ven mi despertar sumido en amargo gesto, saco los pinceles despelucados, algunos al borde de la calvicie y esgrimo sobre mí, la condena de la mofa eterna, sacrificio por el entretenimiento ajeno.

No entiendo en qué momento esta sonrisa estúpida y plastificada se apoderó de mi rictus. Siempre fui una persona común, ni amargada ni alegre, que reía cuando debía reírse y que callaba cuando debía callarse. Tampoco fui persona de muchas compañías, procuraba la tranquilidad de la reflexión y el éxtasis de una buena conversación con selectos interlocutores con los que hablábamos de temas varios, desde banalidades cotidianas hasta política e incluso bellas artes.

¡No se en qué minuto del reloj que controlo minuciosamente perdí el control! Parece como si una amnesia espontánea me hubiese nublado por completo en algún punto de mi vida. Si, es cierto que en ocasiones caía presa de una desazón inexplicable, pero siempre emergía de ella triunfante, blandiendo una lucidez y una racionalidad excepcionales. No se cómo ni porqué me vi de un día para otro vestido con atuendos rebosantes de color, con la cara empastada de pintura para mimos, riendo escandalosamente y sonriendo como si la vida fuese una eterna burla; no se, a lo mejor lo hice en un brote desesperado por salir de alguna crisis sin solución y en el intento, perdí definitivamente la razón.

En pocas palabras, no se cómo terminé siendo un payaso; el pasado a estas alturas del viaje no interesa porque ya SOY UN PAYASO y esta condición es definitiva.

Sin más quejas, procedo a contar lo que quiero contar. Anoche, como si se tratase de una pesada broma del universo, el grasoso maquillaje no quiso desprenderse de mi rostro. Por más que ejecuté el tedioso ritual una y otra vez, el pigmento no quiso ceder, por lo tuve que resignarme a vivir con cara de payaso para siempre. El panorama se tornó angustiante: Ya no tendría siquiera un momento para ser lo que alguna vez fui, ahora la malvada sombra de la risa vacua estaría conmigo a cada instante sin descanso.

Anoche comencé a sentirme más triste de lo normal, la payasada ya no tuvo ninguna gracia. Empecé a hacerme a la idea de que sería un ser de eterna risa sin sentido, un retrato de una felicidad esfumada por el viento. Empecé a sentirme un cuerpo sin alma que deambularía por el mundo sembrando alegría sin probar siquiera un poco de esta. El maquillaje sería una farsa insomne, un fantasma sin descanso que me asolaría la existencia de sol a luna y de luna a sol, haciéndome cargar una cruz de risa a cuestas. Anoche fue el aliento postrimero de mi cordura.

Esta mañana, sin necesidad de ataviarme de colores y ridículos ornamentos, salgo de mi lastimera posada corriendo. Corro, empiezo a correr sin importarme por dónde voy. Sólo quiero correr por las calles, por las nubes, por cualquier lugar donde no tenga que ver y escuchar una sola risa más, porque ya estoy harto de esa mueca insulsa que me está encalambrando las mejillas. Corro intentando sudar esa felicidad grasienta que se aferra a mi piel como un náufrago en altamar que se agarra de cualquier cosa para mantenerse a flote. Corro sin detenerme y en la carrera me agobian preguntas existenciales, de esas que inducen a los hombres al suicidio, ¡qué ridículo! un payaso estremecido por preguntas existenciales.

Para suerte mía, el maquillaje ha comenzado a ablandarse gracias al efecto purgatorio del sudor. Luego de muchas horas de correr sin rumbo llego a una casa vieja y destruida. Un impulso me obliga a treparme al techo susceptible de caerse. No se porqué, pero esta casa me es incómodamente familiar, lo siento a medida que asciendo con dificultad. ¡No importa, no importa, lo relevante ahora es trepar, trepar para sudar! ¡Todo lo demás no interesa, la vida de un payaso es trivial!

Encima de la casa encuentro un agujero que deja ver el interior. Ahora se porqué me resultaba conocido el lugar ¡Es mi casa! ¿No es gracioso? He corrido en círculos durante horas sin darme cuenta. Tal parece que todo lo que hago desde que me volví un payaso es ajeno a mi razón; es como si una especie de estado esquizofrénico camuflado en un traje luminoso diera cuenta de mis acciones.

Lo que se ve por el hueco es mi habitación, simple, desvaída y taciturna. Desde que permanezco maquillado, todo se ha hecho desconocido, y eso que sólo ha transcurrido una noche. Entro a hurtadillas por el diminuto espacio y me desgonzo abatido en la cama. Las lágrimas se unen a la procesión de sudor que desciende por las curvas de mi cara. Al mezclarse ambas sustancias salobres, el maquillaje emprende su silenciosa y solemne retirada.

La escena de mi condena no fue más que una alucinación de un sujeto solo y amargado, que quién sabe cuántos otros delirios ha vivido. Ya no puedo confiar ni siquiera en mis recuerdos, porque ellos también me han hecho la chanza y se burlan de mí como un payaso. ¿Habré nacido payaso o me lo habré inventado? ¡Qué gran actuación, muy convincente!

La tristeza se encarga de diluir incluso las fachadas que el hombre impone a su vida…

2006-11-18T18:27:00.000-05:00

Poemas
Por: Luis Edilberto Ramírez Alfonso. Nació el 23 de abril de 1981 en Bogota( Colombia).
Algunos de sus poemas aparecen en el libro “Ciudad hecha palabra”.

FIEBRE

Con la fiebre el delirio
Figurillas ruborizas
se desdoblan en piernas
con colas y cascabeles
agitándose detrás de los párpados.

La fiebre es de los amantes
El delirio de la poesía
no hay poesías sin grandes senos,
ni amantes sin largas letras
¿Y que?
Pronto la fiebre baja
y yo me bajo sudando
de las ya dormitadas letras.

GUERRA

¿Piedra, papel o tijera?
-Piedra-
-tijera-
¡¡Perdí!!
¿Piedra, papel o tijera?
-Papel-
-Tijera-
¡¡Perdió!!
¿Piedra, papel o tijera?
-Pistola-
-Tijera-
¿Pistola?
¿De donde saco usted pistola?
-En tiempos como este,
se consiguen por doquiera-
¡¡Perdimos!!.

ACUDO AL MAULLAR

Escucho un maullar, acudo a tu risa, a tus finos bigotes, húmedos de fina espesa nívea láctea; acudo minino a tu paladar exquisito de pavo, pescado, menudos manjares; acudo a tus fibras aromáticas, a tu áspera suavidad, entre lechos de plumas y algodón. Acudo a tu ternura afilada que contrae mi pálpito para dejar tus banquetes y tu trono, minino, acudo a tu nombre y nada más, no queda tiempo, ahora escucho un llanto, acudo a tu desamparo, a tu piel rosadita, es un niño en la calle que trina y se muere de hambre, de frío y de tanta ajena ignorancia.

2006-11-18T17:56:00.000-05:00

Atenaza
Por: Mariana Garavito Posada

Entonces de repente el corazón desprevenido fue atenazado por las gélidas pinzas del dolor... y dolía... ¡demonios, como dolía!... la tensión aumentaba a cada respiración mientras las garras se cerraban cada vez con mas fuerza sobre el corazón… ella sorbía sus lagrimas desde adentro, ahogando su alma en las lagrimas ardientes, para evitar la quemazón del beso corrosivo de aquellas al salir, sobre la piel…

Entonces las esmeraldas se ahogaron en aquella salada sustancia... entonces las esmeraldas hirvieron en el frío fuego del dolor... mas la inundación no se desborda... el orgullo...¡el maldito orgullo! Es un buen dique...

Llora... ¡llora maldita sea!

Solo así las tenazas desaparecen... pues el calor húmedo de las lágrimas derrite el hielo del dolor...

Llora... ¡llora maldita sea!

Al diablo pues...
Amordaza el orgullo, rompe el dique

Y se libre de sentir el dolor... saboréalo...
la sangre sabe, te guste o no...

Sabes al fin que se inundan tus ojos por tanto ...

Llora por la agonía de todos los días...

de saberlo cerca pero lejos...
de saberlo en movimiento, pero parapléjico para tocarte...
al saberlo parlante, pero mudo para ti...
por la convulsión que recorre tu cuerpo pues no puedes tocarlo...
de saber que nunca lo tocarás....

Llora pues... ¡llora maldita sea!

De saber cuan ciego esta él
Y cuan inválida te hace esa ceguera....

2006-11-10T20:08:00.000-05:00

La Fuente sin agua
Por: Catalina Otalora Niño

En medio del infernal ruido nocturno y del espeso smog de las calles de Bogotá, en un pequeño parque, en forma de triángulo isósceles, ubicado de manera tal que bifurca una de las principales calles del distrito capital, llora una mujer sentada en una banca de madera podrida cubriendo con sus manos el rostro tratando de ocultar infructuosamente, ante los conductores que pasan sin cesar, el estruendo de su dolido llanto.

Ante esta mujer, de estatura promedio, regordeta y caribonita, una hermosa fuente, vaciada en aparente bronze, ya no emana agua. La esbelta figura femenina (tal vez una mujer amada) parece flotar en la penumbra, iluminada por debajo con una luz fría y verdosa embelleciendo ella el fin de la avenida y el inicio del barrio. Esta pila, desapercibida a la mayoría de habitantes de la ciudad, es un oasis, más bien, un espejismo en medio de la mole de concreto, el hierro retorcido y el ladrillo criollo; es el refugio para aquellos enamorados ilícitos, ancianos olvidados, viciosos justificados, para corazones rotos, extranjeros a la localidad donde la fuente sin agua ornamenta.

Aún con la cara tapada, sin querer mostrar la nariz hinchada y enrojecida por el llanto, la mujer del resquebrajado corazón, ya calma, percibe la fuente acariciada por el frío sereno de la noche. La primera vez que vio aquella figura femenina, eterna voladora, la sintió en el alma de mujer que quizo ser pájaro: Esa era una de aquellas noches de locura psicotrópica, desenfreno sensual, de confesión emocional; Sí, iba con el hombre que le mostró ese remanso pacífico, romántico, apacible. Caía en esa ocasión el agua en rítmico torrente, ligeramente turbia, fría. La condujo de la mano sin siquiera tocársela, sintiendo ella intriga del hombre misterio, de abundante cabellera negra sobre el rostro, regordete como ella, silencioso. Él, lavó la coraza de su corazón con el agua de la fuente invitándola al baño de luna que purificaría su sucia alma… ella accedió y desde ese instante se enamoró del hombre que le disolvió el amargo mugre que ennegrecía su solitario corazón.

Muy inocente y entregada ella, decidió darle a él “algo” de valor equitativo a semejante obsequio – ritual dado noches atrás. Después de pensarlo una y otra vez, su ya limpio corazón era lo único que poseía de tal valía y belleza: fuente de vida, propulsora de vital líquido, cavidad pura latente de inocencia. Decidió dárselo sin respuestas, sencillamente se lo entregaría al hombre capaz de reconocer la más sutil belleza escondida tras la negrura de la ciudad, eso era lo único que necesitaba saber. ¿Y cómo entregó su corazón? Actuó tal y como era: terca, rebelde, tierna, inteligentemente seductora; actuó sus vivencias, amores y desamores, frustraciones, dichas y alegrías, y era malcriada, insolente, neurótica. Una mujer completa, la niña – mujer que todo hombre quisiera poseer para cuidar, acoger, desear, vulnerar. Todas las mujeres son iguales llegó él a pensar, pero no, ella era diferente no por las decisiones que tomaba sino por la manera cómo las vivía . Le podía hacer sentir ganas de patearla por superflua y al mismo tiempo le hacía sentir ganas de someter su intelecto para creerse más sabiéndose menos. Ella le entregó el todo: los berracos traumas, la soledad, la depresión los acogía y los vivenciaba dentro de su corazón para que su amado no pasara por tales desdichas y pesares, le regaló toda la alegría y los triunfos que habían en ella para que en él solo hubiera orgullo sin lágrima ni dolo, tal era su entrega. Él no lo vio, no lo supo entender, solo veía el mal genio de su carácter, su cansada sonrisa. Y a ella no le importó, porque lo sabía hombre, entendía lo abrumador de su posición de pareja sin pretender ser dúo, lo vio sensible y traicionado… precisamente por ello quería su felicidad, así fuera a costa suya.

Recibió el castigo por tan pretenciosa ilusión. Sintió la bofetada, cuando en uno de esos arranques de los que solía tener, la puso en su sitio de manera equívoca. Ella buscaba el regaño abrazado, el sermón jocoso, el seductor fuste… mas encontró el grito feroz, la atroz sacudida, la consecuente mechoneada… ¿Pero ella qué había hecho? ¿ser ella misma? ¿Amarlo sin preguntas? Sintió el puñal trapero una, dos, hasta tres veces clavado a traición por la espalda, hasta partirle su trajinado corazón en dos, pero ella así lo amaba… la mujer recibiría los desprecios, era fuerte para soportarlos siempre y cuando él disfrutara por Ser. Para él, ya era demasiada carga, una que no buscó ni quiso; él, era hombre hambriento después de larga vigilia y ella, era mujer apetitosa demasiado dispuesta… ya saciado de presa, la sobremesa no pretende… sin más, la echó. La mujer lo sintió en el alma, se había burlado de ella con oscuras intenciones, él no entendió que ella vino a este mundo para sentir en demasía, todos sus actos provenían del amor.

Ahora, ya respirando por la nariz, con lágrimas secas que no terminaron el recorrido mejilla abajo, suspira el bonito adorno de la desconocida inspiración de otro, contempla aquella fuente sin agua, mira la mujer seca, de metal y viva luz que vuela sin haber alzado el vuelo, que levita sujeta por el aspersor taponado de hojas secas.

2006-11-10T20:00:00.000-05:00

Circos de Muerte
Por: José Luis Hereyra

Ahora, al final de las vueltas
del alucinante circo,
cumplido el carrusel y el vértigo
de la montaña rusa también,
salgo del complejo parque de diversiones.

Pero al llegar a la calle,
frente al ruido de los autos ajenos a mí,
frente a tantas ventanas que se iluminan
al llegar la noche
y puertas que no están tranquilas
si no ha llegado su alguien,
no sé adónde ir.

Nadie me espera
en ningún lugar del mundo.

A veces, cuando he pensado
en desaparecerme
veo que no tiene sentido:
que no hay necesidad
de querer irse aquel quien para muchos
ya no existe.

Yo, quien fui cliente de todas las urgencias,
hoy no tengo prisa.

Y con mi ser
palpo el desfile de seres que se suceden
en mi corazón temblante.

Estoy tan lejos del riesgo
porque mi corazón siguió derecho
después de la muerte.
Y, además, porque lo que llaman “vida”
nunca ha sido suficiente
para convencerme.

No creo en la grandeza que nace
del no desear nada.

Porque llegar a no sentir
es haber negado hasta la luz
y el calor y el aire
donde siempre se ha guardado
el fuego.

Porque, ¿para qué vivir sin estaciones,
sin el verano que nos hace
palpar la fruta jugosa,
que nos hace de la fluyente sangre
un altar sucesivo
donde oficiar aún lo que no nos pueden
sostener como promesa?

Promesa alada, parte más de los sueños
que de lo que podemos retener.

Ahora, cuando las luces titilan
no sólo en el cielo
de los poetas muertos,
tengo la noche por delante
derramándose en el resto de mi vida.

Me extraña que yo, quien tanto buscó,
no corra ahora detrás de nada.

Ni me angustie frente a los espejismos
que alguna vez asolaron mi voluntad
e hicieron de mi, claro que otro buey.

El problema no es sino del toro,
sin bravura suficiente
para librarse de los circos de muerte.

2006-11-10T19:56:00.000-05:00

Verso sin número
Por: "Zeus". Estudiante de psicología, U. Javeriana.

Cuando el ser espera
se confrontan en algún lugar
el odio y las esperanzas,
siendo esta una lucha en vano

Cuando el hombre sueña
no esta más que recreando sus anhelos
ante la imposibilidad cruel de los sentimientos

Entonces cuando te espero,
mientras sueño con tu rostro,
tan sólo me alejo más de ti
sin otra salida que plasmar mi corazón en un papel
en donde las traicioneras palabras
me ayudan a olvidarme de tu saber

2006-11-09T20:09:00.000-05:00

Introspección
Por: BloArt. Nació el 3 de agosto de 1985 en Bogotá. Es aficionado al cine, a la música y al baloncesto. Actualmente estudia Medios Audiovisuales en el Politécnico Grancolombiano.

Habiendo pesadillas en el alma,
sintiendo que nunca se van a acabar;
deseando siquiera haber nacido
deseando siquiera tener que amar

¿Cuándo ha comenzado todo esto?
¿Cuándo el sufrimiento comenzó a brotar?
¿Cuando será que el alma se alivia?
¿Cuando en la tumba tendré que morar?

La oscuridad en el interior
y este se ahoga en intenso dolor,
buscando respuestas en el altísimo creador
sin hallarlas, se siente un horrible temor.

¿Qué es la vida?
¿Qué es el ser?
¿Qué es el amor?
¿Por qué me sumerjo
en tristes pensamientos?

Quisiera estar viviendo en una aurora sin dolor
para sólo en buenos sentimientos flotar.

2006-11-08T20:51:00.000-05:00

Si bien no me gusta llorar...

Por: Mariana Garavito Posada
Ilustración: "Cuando las cosas se hacen sin saber por qué, somos nada en lo realizable" - Carboncillo sobre papel - Helios Mar

Si bien no me gusta llorar,
me gusta saber que puedo…
que las lágrimas están allí.

Es cierto no me gusta cortarme,
me gusta saber que la sangre esta allí…
que manará si me cortase…

Si bien, no me gusta pensar que moriré,
me gusta saber que viví, vivo y viviré…
Aún cuando sea al borde de la muerte…
Aún cuando cada respiración me conduzca a ella.

Es cierto, no me gusta cuando duele…
¡Pero que agradable es sentirse vulnerable!
saber que unos brazos podrían consolarme…
aunque no estén.

Si bien no me gusta saber
que no me amas y que jamás lo harás,
me gusta saber porque te amo yo a ti…

Esa es la eterna ambivalencia …
Entender algo por su presencia y su ausencia….

Pues,

Sólo llorando se entiende
el sabor de la risa…

Sólo en la enfermedad entendemos
qué es la salud…

Sólo en la asfixia descubrimos
la maravilla del respirar…

Sólo cuando nos despelucamos
vemos la diferencia…

2006-11-08T20:44:00.000-05:00

Percibo un Instante...

Por: Helios Mar
Ilustración: "Aquello que ha sido indeleble en tu mente sólo por verte" - Carboncillo sobre papel - Helios Mar

“EL AROMA QUE RESPIRO ME HACE RECORDAR,
LO QUE ALGÚN DIA FUE VIVIDO, ¡ASSS!”…

Aroma te siento
aroma, que silencio
sintiendo, sintiendo
aroma y el viento.

Recorro de atrás
grabados momentos
eres tu persona a la cual yo anhelo
¡asss..!, fragancia de cielo
navegando recuerdos
que vivir me han hecho.

Andando el camino
a diario en mi destino
tropiezo instantes
inolvidables y amantes
aroma te siento
sintiendo, sintiendo
aroma y el viento…

2006-11-08T20:22:00.000-05:00

Perdido en los muelles de Hierba
Por: Andrés Castaño López

Allá, en la montaña venusina de la entrepierna de tu abrazo arácnido,
me topo con la noche que no oscurece y con el día que no clarifica,
me encuentro con la levedad furtiva de sentirme vivo y realmente estarlo,
sin patrañas,
sin angustias,
sin olvidos.

Allá, en donde tienen origen tus frases de amante extra-terrestre,
también hay pieles de osos
que lucharon una tarde de verano
contra el viento
y solo pudieron sacarle
un grito desgarrador a su acontecer libre.
Fue el que sonó al mismo tiempo
en que tu gemías tras las paredes cobrizas
de una cueva extraña en la que perdidos
nos miramos para nunca amarnos tanto,
para saber que en el regreso de la normalidad
todo se perdería en montones de papeles inútiles
y besos en blanco.

Allá, en el espacio cambiante que soporta mis pasos,
hablaré con la planta de marihuana y de sus hojas brotaran lágrimas y de sus tallos
saldrá sangre verde. Se pondrá más melancólica que los güaduales cuando sepa en
qué se gasta su magia infinita y su proposición de verdad escondida.

¡Ah! quiero saber en qué momento la garganta pidió besos de
una planta de perezosos y de activistas del alma, quiero encontrar el momento del tiempo en que el primer hombre fumó la tan anhelada canabolina...

Lo único que escucho son lamentos pordioseros de miles de hombres perdidos en la
lejanía de una cumbre o de un bosque.
Hombres que ya saben que el mundo Humano no es tal,
y que apenas llega a serlo,
y que apenas uno se da cuenta de eso.

¡Hierba hermosa, ayúdame a contactar al astro inocente de tu ritual sagrado!
¡Abrázame para sentir tu delgada piel de fibra-selva y poder llamar al viento por su mirada!

¡Levántame los párpados sobrepuestos y llévame al viaje cósmico del Universo!.....te estaré esperando en los muelles tristes de tu realidad terrestre y de tu infantasía trazada por bocas de hombres y mentiras.

Foto tomada de: http://entornomedico.net/adicciones/images/fotos/marihuana.jpg

2006-11-08T20:17:00.000-05:00

El chico del saco de los rombos violetas
Por: John Darwin Alfonso Turga

De tez pálida, su castaño pelo era largo y terminaba como a 15 cm. bajo sus hombros, era flaco, tenía ojos negros, 3 cm. de frente, cejas medianamente pobladas, cara bien parecida con pómulos abultados y pálidos, se había dejado crecer el vello de su mentón. Él no era más alto que yo; así era el chico del saco de los rombos violetas.

Llevaba su vida tranquila, ¿no le hacía daño a nadie…?, disfrutaba de ver la TV y sentarse en su ordenador, disfrutaba también de leer el infierno Bolchevique, no sabía de ortografía, no llevaba lentes, estaba obsesionado con las calorías de su desayuno, era estudiante de historia en una gran universidad de la ciudad donde yo vivo; aquella universidad que es un lugar donde los verdes paisajes contrastan con la variante arquitectura de los edificios de cada facultad. Él estudiaba historia por que le gustaba, y le gustaba mucho su propia historia; cabe afirmar (aunque no tengo claro el por qué) que en mi ciudad, hablamos el castellano.

Él no entendía por qué su mamá se preocupaba por el poco pero notorio acné juvenil que había en su rostro y que de hecho tendía a desaparecer en su situación actual dada su edad, puesto que tenía 20 años. Pese a esto, un día tomando un tinto con 48 cucharadas de café y sin azúcar, decidió que no quería celebrar sus “cumpleaños” nunca jamás así que asumamos la posibilidad de que tenía todavía 18 años. Vestía zapatos vinotintos, una camisa color crema de cuadros que quemó con la plancha una mañana y a la cual puso en el lugar del incidente una etiqueta de tela con el nombre de una famosa boutique de mi ciudad (la camisa en cuestión ofrece una directa relación -en asuntos de matiz- con su pantalón color café rojizo).

Él se encontraba en La Estancia, un pueblo no muy lejos de la ciudad donde yo vivo. Estando allí, aparcó su mirada sobre la naturaleza y bajó volumen al TV que le desconcentraba. Miraba desde su casa en La Estancia, encendió un cigarrillo, meditaba acerca de lo que es la vida como tal; sabía muy bien quien era, sabía muy bien qué quería hacer; sólo pensaba, estaba en un momento de descanso y era tan sólo eso lo que le interesaba, no pensaba en su labor diaria, no pensaba en el infierno bolchevique, no pensaba en Lenin; él pensaba: en La Estancia.

El estruendoso televisor nuevamente contagió el privativo vaivén de su meditación sobre el verde que percibía desde su ventana. El clima era normal: ni frío, ni caliente, el sol pintaba el ambiente con un alma color amarillo. Decidió bajar por completo el volumen del TV en el que presentaban un comercial de la Renault con su dedo índice de la mano izquierda mal formado por su hobby… apretó entonces el botón MUTE en el control remoto; su cigarrito encendido estaba hastiándole por lo que decidió apagarlo.

El clima era perfecto para que él no se quitara de encima su saco de Rombos violetas. Decidió que era el día perfecto para morir y se suicidó.

Murió ese día, y eso es lo que interesa.

2006-11-04T21:50:00.000-05:00

Un Ojo y Dos Lágrimas
Por: Catalina Otalora Niño. 28 años, tecnóloga en Cine y Fotografía, esposa y madre de dos hijos. Distribuye su tiempo entre su hogar, su trabajo en Photostudio como Jefe de Proyectos y su pasión: La Escritura.
Ilustración: "Hay veces que lo inesperado se adelanta a lo siempre esperado. Tu presencia me hace vivir. Tu presencia me hace vivir en la tumba del descanso" - Carboncillo sobre papel -Helios Mar

Vine a casa de mis suegros a visitar a mi novio con nuestro hijo de seis meses. Ha sido un sábado normal, común como cualquiera; nada pasa y pasa de todo: de almuerzo comimos lentejas con arroz y aguacate, es la primera vez que nuestro hijo come granos. Mis suegros se van con una de mis cuñadas a visitar una tía que vive en el norte ¡Qué bien! los tres nos quedaremos solos, nos adueñaremos de la casa, de nuestras vidas, asumiremos por un pequeño instante nuestro sueño: ser una familia de verdad.

El bebé duerme seguro en cama de sus abuelos. Mi novio sale y consigue marihuana con un vecino; en realidad es muy poca pero, no importa… el problema es que no hay cuero con qué pegar nuestro porro; así, con la ansiedad acabando con nuestro poco sentido común, improvisamos y nos lo fumamos en un gotero, en una diminuta pipeta. Es mi primera vez después de nueve meses de embarazo y seis de lactancia; me sentí muy extraña, esta fuma era diferente a las demás, tal vez la maternidad si había cambiado algo en mí. Salí a comprar un cigarrillo y pensé, después de llevar años consumiendo, que reír y reír sin sentido, o con uno aparentemente sabio, era sencillamente estúpido. Estuve a punto de arrepentirme por volver a trabarme… mas el vicio había adormilado nuevamente al moralismo justo. De vuelta a la casa termino mi cigarrillo caminando por la calle estrecha que conduce a ella, en una de esas noches que aún no comienza para muchos. Lo termino, me siento muy rara, no lo puedo describir… haber tenido más de un año de abstinencia mientras en mí se gestaba vida, me había dado cierto toque de madurez femenina, pero ya no quería seguir creciendo, y con una mezcla de culpabilidad, consentimiento, riesgo y de sana demencia, entré de nuevo a la casa de mis suegros.

Con mi familia política de vuelta, todo volvió a la normalidad: comimos crèpes con queso, té en agua y pan; nuestro hijo tomó sopa licuada de zanahoria y habichuela en caldo de papa, después, un tetero de 6 oz. Nosotros, normal… Son ya las 11:00 p.m. y el bebé por fin se durmió, nosotros también vamos a descansar. Damos las buenas noches, nos acostamos y vemos televisión. Abrazo a mi novio, le beso el cuello, lo amo tanto… -Te amo, le digo. Le beso el cuello de nuevo, él me abraza, nos besamos amorosa y apasionadamente, quiero hacerle el amor - Quiero hacerte el amor, le digo -Me encanta cuando estás así, mojadita… te quiero… hasta el fondo… me dice -Penétrame… te deseo… le digo. Lo hacemos de frente, viéndonos a los ojos. Me hace sentir hermosa y amada a pesar de los cambios en mi cuerpo. Nos amamos, no usamos preservativo como si el bebé que dormita a nuestro lado no nos hubiese hecho lo suficientemente precavidos. Él termina, fumamos marihuana otra vez, en su cuarto, pegados a la ventana; el humo que aspiro se lo paso por la boca en un beso narcótico, él lo aspira, lo retiene, me lo pasa de nuevo y yo lo expulso. Tres veces… estoy al otro lado… tan bonito…

Pensando en este sopor nocturno que me encanta, me doy cuenta de la felicidad que siento al lado de mi novio: hago el amor, fumo marihuana y me echo a ver televisión. También me doy cuenta que siempre he querido vivir en un cuarto como el de mi novio: un espacio pequeño pero bien iluminado, donde la cama, que es más bien un colchón tirado en el piso, está a la izquierda de la puerta; en frente, la mini biblioteca de sociología, poesía colombiana, utopías y sus escritos; al lado derecho, el televisor al nivel del piso prendido en un canal del estado; al otro lado, la mesa de dibujo, encima de ella una lamparita. En el tapete el overol amarillo y la pequeña camisa a cuadros del bebé y nuestra ropa. En las paredes sus dibujos adornando las desnudas paredes; en el remedo de espaldar de “nuestra cama” el dibujo que más me gusta sobresaliendo del resto: Un gran ojo entrecerrado de pupila violeta al cual, a cada extremo, le salen dos lágrimas que simulan ser mariposas multicolores. Así es el cuarto de mi amado, que hoy es nuestro, con su incienso, sus velas y su bufanda gris.

-Te quiero hacer el amor, me dice. Yo accedo, es ahora mi turno de aquietar mi éxtasis. Comienza besándome la boca, me abraza, empiezo a sentir el efecto de la marihuana mezclado con el amor. Sube mi camiseta hasta descubrirme los pezones, me los muerde suavecito, durito, delicioso. El padre de mi hijo me hace estremecer entre sus brazos, rechinando él sus dientes de placer, me baja el pantalón, me contempla y me complace.

Ya es de madrugada, no quiero dormirme; No quiero tener que despertar de la ilusión del fin de semana; No quiero tener que devolverme a casa de mi madre con mi hijo a la realidad del día a día; No quiero empezar la vieja lucha con mi novio por la plata que no da para leche y pañales; No quiero estar en mis cinco sentidos y darme cuenta que el sueño, sueño es.

2006-11-02T22:17:00.000-05:00

Canción de la lluvia nocturna
Por José Luis Hereyra. Escritor, poeta, traductor, periodista y docente internacional bilingüe, nacido en Barranquilla, Colombia. Estudió Filología e Idiomas en la Universidad del Atlántico e Inglés y Francés Avanzados en el prestigioso Instituto de Lenguas Modernas- ILM de Barranquilla. Es, además, Licenciado en Español y Literatura en la Corporación Universitaria del Caribe-Cecar. Ha publicado los libros; "Memoria No Inicial", Editorial Lealón, Medellín, 1985; "Esquina de Seis", Editorial Lealón, Medellín, 1989; "Direcciones del Cielo", Área Metropolitana, Barranquilla, 1996; "Kilimanjaro, Corazón Helado", Ed. Cecar/IDC, Sincelejo, 2000; "Casa de Luz", Ed. Asterión, U. del Atlántico, 2002.

La fina lluvia barre el techo
y no se decide a caer
de una vez por todas.

Lejos está mi hogar.
Lejos está mi techo.

Pero la noche es un ritual
de uno de los dos rostros
del Universo.

Está del otro lado del mundo el sol
que ahora a otros ilumina.
Sobre mi corazón el silencio.
Y la tiniebla.

Y no acierto a saber si quiero seguir vivo
o si empujaría un poco las sombras
hacia el descanso eterno.

¡Que falta me hacen María Teresa,
con su carita de koala,
Almita con su voz recién nacida
cada vez que habla
y Orianita con su decisión
de ganadora sentada en la ternura!

Truena, y es entonces cuando cae la lluvia.
Pero hasta los truenos se han ido quedando
muy solos.

Rasga la noche uno que otro relámpago.
Ya muy lejos.
Yo me he levantado a escribir
sobre la lluvia fugitiva.

Sé que nunca la lluvia
ha lamido la noche para destruir,
pero éste es un país lleno de sangre.

Y no es suficiente la lluvia
para lavar tanta muerte.

Entre nosotros el pan de cada día
y el café caliente persisten
aún a pesar de la sangre derramada.

Truena a lo lejos.

Yo amo la lluvia.
Y el silencio.
Y llueve.

*Los textos fueron publicados con el permiso del autor

2006-11-02T22:09:00.000-05:00

EGOÍSTA
Por: Mariana Garavito Posada. Nació el 21 de mayo de 1987 en Bogotá. Entre sus pasatiempos favoritos se encuentra leer, escribir, ir a cine, salir con sus amigas y ver televisión. Actualmente estudia Psicología en la Pontificia Universidad Javeriana.

Egoísta por no soportar que tus labios hayan tenido otros labios antes que los míos;

egoísta por no soportar que tu alma tenga tantos tatuajes cuando yo quisiera ocuparla toda;

egoísta cuando se que tu corazón ha latido por tantas, cuando quiero que sólo lata por mi;

egoísta por no soportar que otras tantas te amasen antes que yo;

egoísta por saber que otras causaron y causarán más estremecimiento en tu cuerpo que el que yo lograría nunca

Cada mujer es única dirías,
lo es, lo se, pero esa iniquidad es la que me hace ser egoísta;
otras han sido únicas para ti y como tal están registradas
en tu mente, cuando yo quisiese ser la única que llenase esos anaqueles

y tal cosa no la puedes cambiar,
no puedes
aunque quisieras
tu lo sabes, yo lo se.

2006-10-31T00:25:00.000-05:00

Mujer Insomne
Por: Nicolás González Gutiérrez

A María Isabel, una noche de octubre...

Mujer, que no sucumbes
ante el poder del sueño
para caer postrada,
-¡sumisa enamorada!-
ante el cuerpo de las letras
que te hace el amor
como amante tácito
-desenfrenado-;
que no te deja dormir
para que pierdas la cordura
y no tengas ojos para otros
en noches de larga escritura.

Mujer insomne, en calma pasas
desenfrenadas noches...

2006-10-30T23:52:00.000-05:00

Mujeres de tensiones crespas
Por: Andrés Castaño López

Ayer había dicho que jamás hablaría de nuevo con la dama que hiciera de su palabra una herramienta para la sutileza. Pero hoy, el día en que menos pensé saldría a buscar respuestas, me encontré con la cabellera crespa de una mujer tensa y radiante, de fuerzas cansadas de alucine, saturadas de tiempo perdido. Esa mujer, la que por primera vez en la historia fiestera de mi audición me ha dicho un término para la contemplación del sentido-lindo y la musa-tatusa, es la que a su vez, termina cantando con las piedras de la música encantada. ¿Cuáles son las piedras del ritmo pedante, del sonido pendenciero?
Son las mismas por las que salta el silencio para cruzar el río de los acechos, para verse de nuevo indiferente a los mayores ojos, para posar con su poder de impresión y con su mentira inexpugnable. El silencio no suena, y el mundo es ruido para el que la vida es tonos y el aire besos.

Ayer había dicho tantas cosas que ahora no importaba mucho lo que la noche hablara; mejor importaba nada, mejor sacaba de las fronteras de mi aire aquellas cabelleras que visten de pupilas rosas y círculos de bailes sentidos. Las mujeres de tensiones crespas apetecen la soledad de sus maniobras y sus vicios, prefieren la salida intimista de su carácter oscuro y de barro negro. La única puerta que les da una oportunidad de ser vida insipiente; aromas de arrullo blanco, aretes de terciopelo negro.

2006-10-30T21:46:00.000-05:00

Poemas
Por: Helios Mar. Seudónimo que le corresponde al Escritor y Doctor en Derecho y Ciencias Políticas JUAN HEREDIA FERNÁNDEZ, nacido en Barranquilla, Atlántico el 1 de junio de 1975. Actualmente adelanta investigaciones y dicta conferencias sobre el Menor Infractor en Colombia; como poeta a escrito los libros: “Historia de un Amor que no Existe”, “El Paraíso de mis Frases” e “Imaginación Poética” por editar; en la modalidad de narración política escribe actualmente el libro titulado: Criticas Universitarias. Actualmente participa en el Encuentro Nacional de Escritores 2006.
Ilustración: "La amistad verdadera dura por siempre" - Lo inesperado empieza donde lo anhelado termina" - Carboncillo sobre papel - Helios Mar

AMARTE ES MI PENSAR

Necesito amarte
me estoy muriendo,
tu amor calma esta ansiedad
sin tu presencia mi amor fallece,
revive con tus besos, ternura, caricias.
Sentirte como te he sentido,
besarte como te he besado,
no puedo pensar sin tenerte incluida en mi mente
tu eres mi inspiración prodigiosa
fantasiosa realidad, palpable y viviente
hasta la eternidad...

ESPERAR
Febrero 26 de 2003

Pensar en un querer hacer
pensar en un querer por querer
es así, realizar absurdos posibles
vivir y sentir lo que tu mente se imagina hacer,
ayudarse a salir de este laberinto,
aportar de ti, de mi mucho más que fantasías,
la vida nos hace reales, vivibles e indomables
animales de instinto humano
que esperan en su interior
reacción explosiva que desencadene
ese truco del saber amar...

*Los textos fueron publicados con el permiso del autor.Contacto: heliosmar@latinmail.com

2006-10-26T22:43:00.000-05:00

Cuerdas en París
Por: Andrés Castaño López. Nació el 24 de octubre de 1986 en la ciudad de Bogotá. Entre sus pasatiempos se encuentran: escribir, leer, fumar, tomar cerveza y café. Actualmente estudia publicidad y comunicación social en la universidad Jorge Tadeo Lozano.
Foto: "Noche Romántica" - óleo sobre lienzo - Nicolás González Gutiérrez

Hay un pianista vestido de smoking negro como el de ayer, como el que siempre tendría y nunca dejaría, como el que nunca vería la oscuridad similar de un closet o de un agua.

Que quede claro que hablo de un corbatín con saco de leva y zapatos negro brillante. Que esté bien dicho por mí, que nunca alguien me llamó artesano o caminante.

Aunque todas las labiales oceánicas de un solo momento a veces huelen a pinos rojos, siempre es París la que sabe a placeres demoníacos y a cuerpos atrevidos, a caminatas al amanecer en las que no hay límite real, en las que una mirada vale menos que dos abrazos y que cuatro polvos. Por eso cuando me paro acá, en un café de una Rue de cualquier esquina, se me hacen imágenes de un viejo niño que jugaba golosa y tenía ojos verdes, que hablaba de magia y de mate constante.

Hay un pianista vestido con el pasado que carga siempre, con ese tiempo irreverente que no le llega a los tobillos a su presente; ni a su certeza, ni a su sevicia.
Soy yo tocando mi alma entre teclas de blanca traición-bella y de negras melodías nacidas en hecatombe lenta, triste, desmeritada y cargada por el acontecimiento azaroso de su presencia. De la del ojo que me mira en cada noche tras los velos de las mismas caras, a sabiendas de que sé que llora por mi. Por la agonía, por la caricia y la danza vespertina.

2006-10-23T09:45:00.000-05:00

No-Ser
Por Nicolás Rodríguez Páez. Nació el 22 de diciembre del 1984 en la ciudad de Bogotá. Sus actividades predilectas son: tocar la guitarra, leer y tomar. Actualmente se encuentra estudiando Psicología en la Pontificia Universidad Javeriana.

A veces me pregunto si en verdad vale la pena apostarle algo a la existencia, al ser, en contraposición a la nada. Pero es una pregunta vacía, pues en mi vida nunca he tenido un “ser”, tan sólo intentos irremediables de alcanzar “mis” imposibles. ¿Por qué “mis”?; porque los siento en mi sangre, el problema es que nunca los veo en el espejo; detrás de este sólo encuentro vacío y temor…

“Ser”… Es extraño cómo nos encariñamos con ideas ajenas y las defendemos desde el fondo de nuestras almas, sabiendo en última instancia que ni son propias, ni son únicas, ni tampoco ellas nos necesitan para seguir existiendo. Esto nos confronta con esa cara siniestra que no queremos ver y que ha estado con nosotros desde tiempo atrás: la realidad de lo ajeno en nosotros, ese ajeno que nos acalla o que nos motiva, esa parte del ser amado que aún actúa sobre nosotros y nos regula…

¡Ahí está el verdadero problema con nosotros mismos! Es por eso que cualquier lucha por “ser” guarda algo que no entendemos, algo que nos trastoca: es el hecho que, si “somos”, lo somos para “alguien” quien sufre la misma paradoja que “yo”.

Pero no caigamos en el error de ver sólo lo trágico del asunto, pues en toda revelación son muchos los caminos a tomar, pues una primera acción conduce a una segunda, formado así una línea llamada deseo… Gracias a esto podemos descubrirnos con mayor facilidad en los otros: humanos, plantas, animales, colores y música. Nos abre las puertas a hechos insospechados y nuevas formulaciones de viejas preguntas, como aquella sobre la influencia que tienen los demás sobre el propio “ser”, sobre nuestra culpabilidad en ese hecho.

Todo esto me deja ver un mundo multifacético, uno con miles de discursos que atraviesan “mi” cuerpo; permite abrazarme al mundo con un grito múltiple: momentos desarmados que relaciono con todo con lo que me abro paso…

Lo difícil de todo esto es aceptar -si usted lector, lo desea claro está-, que no soy una entidad singular e inmutable, sino que por lo mínimo, soy dos fuerzas en relación y contraste permanente. ¿Estoy dispuesto a esto?, espero que si; el camino es largo y angustiante, pero vale la pena ya que sería una nueva forma de pensar la libertad y la comunidad, pues a diferencia de lo que se pensaría, la libertad sólo se encuentra en los ojos del otro en aquel momento en que decidimos jugar.

2006-10-19T23:26:00.000-05:00

DEL AMOR Y OTRAS DROGAS ALUCINÓGENAS

Por: John Darwin Alfonso Turga. Nació el 12 de noviembre en la ciudad de Bogotá. Su pasatiempo favorito es escuchar e interpretar música, y lo alterna con la escritura y las fiestas. Actualmente estudia Artes y Música en la Pontificia Universidad Javeriana.

-Algo de Coca no está mal ¿eh?... ¿Quieres un poco?

-Sí... –respondió María Mónica.

En el ambiente se escuchaban las sórdidas inhalaciones de dos personajes.

-!Ah¡- Está muy buena- Exclamó María Mónica dejándose caer en la cama de la blanca habitación donde se encontraban solos.

-¿De dónde la sacaste?

-Llamé a Julián, es... un viejo colega- dijo Juan.

-Ahora que se acabó la peli... podríamos salir y...

-Espera unos segundos, échate a mi lado –Interrumpió María Mónica.

Juan dudó antes de sentarse en la cama, ella se echó a reír y le dijo -¡Vamos señor Cocalero.... que no muerdo!.

-Escucha- Dijo Juan -No acostumbro a acostarme en la cama de una chica con quién salgo por primera vez, es más, esto de venir a tu casa y... bueno, sólo estoy un poco nervioso...

-Vamos... - Insistió María Mónica- Deberías estarlo si fuéramos a tener sexo, pero, eso no va a pasar ¿o sí?

-¿Me estás preguntando?... -dijo Juan- Y qué pasaría si respondo afirmativamente...

Ella lo besó; desde afuera, en la calle se podía apreciar cómo dos siluetas en una habitación cerraban las cortinas. Año tras año, la escena se repetía en el mismo edificio, con las mismas cortinas corredizas en la ventana. Un buen día María Mónica inquirió a Juan:

-¿Te inyectas Heroína?

La cara de Juan manifestó desconcierto y empezó a temblar.

-Escucha... -dijo él- Tengo mejores cosas en que gastar mi dinero que en un gramo de “H”

-Has adelgazado más de la cuenta -dijo ella- Y tienes los brazos picados, vamos... ya no confías en mí... crees que no me doy cuenta... acéptalo, podría ayudarte, confía en mí...

-Bueno sí... -Aceptó Juan dando la espalda y yendo hacia la ventana de la habitación de paredes blancas -Tal vez me pico una o dos veces a la semana pero... puedo manejarlo...

María Mónica encendió un cigarrillo y golpeó la pared del lado con fuerza y rompió sus medianamente largas uñas pintadas de blanco; estalló en llanto, se tiró estremecida al suelo, y se revolcó hasta hacer de su cabello un gran enredo. Con la cara empapada en lágrimas y manchada toda de rojo de su labial vociferó:

-¡Escucha! ¿Sabes cuánta gente muere picada, maldito imbécil?.... ¿A cuantos veo a diario en el hospital bastante mal librados por esa porquería?

-¡Vamos!- Gritó Juan -¡La médica de turno opina que picarse es malo, mientras se fuma un cigarrillo para apaciguar la dosis de coca que trae encima!

Ella respondió gritando:

-¡Pues la médica de turno puede consumir una dosis de cocaína pero sigue contando la historia que no podrás contar un día, cuando no te queden fuerzas para despegarte la maldita aguja del brazo!

***

Una mente, cierto día recordaba estas escenas. Por su mente cruzaban palabras como ¡“te amo”! y “¡Seremos felices!”.

-¿Dónde estás cariño?

-Por acá amor...

-Quisiera un helado de melocotón...

-Por Dios, si que estás divina....wow

-Te extrañé...

-El film está cerca, cielo

-Quisiera que nos casáramos y que esta gran médica se fuera a vivir con este cineasta que tiene en su bolsillo un cheque de 40 mil dólares y una gran carrera por delante en la Argentina...

-Mamá.... te presento a María Mónica- Era la voz de Juan; en cada frase, era su rostro; en cada recuerdo, era su vida, era su espectro, eran memorias sobrias...

***

En un hospital de una ciudad de Colombia vieron llorar y enloquecer de desesperación a una ejemplar médica, cuando al quitar levemente la sábana de un cadáver más en una sala lúgubre se dio cuenta de que quién le había dado su apellido en una iglesia cuando ella vestía de blanco, yacía allí, más pálido, más delgado y demacrado que nunca.

Foto tomada de: http://www.doyma.es/fotos/heroina.gif

2006-10-06T20:02:00.000-05:00

Entre realidades duras y ensueños posibles…
Por: Nicolás González Gutiérrez

Grupo Estudiantil "Angie Baquiro"

Artista, pensador o poeta no es sólo el que es capaz de fraguar con sus manos la pintura o escultura más bonita, transformando la simple percepción de la realidad en una imagen llena de sentimiento y estética; o el pensador sumergirse en el mundo de la mente para rescatar los ejemplares más bonitos de la especie de las ideas o conceptos; o el poeta entregarse extáticamente a su ensoñaciones para tejer un hermoso poema con hilos del alma. No, los artistas, pensadores y poetas son todos los seres dotados con una gran sensibilidad que se encauza a cambiar el mundo, mediante acciones sean sociales, sean artísticas, para hacerlo un lugar más ameno tanto para ellos como para el resto de personas, afortunadas y no tan afortunadas.

Hay que dejar a un lado el trillado concepto de las habilidades para ser artista, pensador o poeta. Por ejemplo, aquellos que viven día tras día con una bata blanca y un estetoscopio al cuello, son artistas que manejan un escalpelo con extrema destreza para afinar la obra maestra que es el cuerpo humano; o el ingeniero que tiene que sentarse a observar con devoción la naturaleza, para que esta se deje seducir y así poder levantar una obra que será provechosa para miles de personas; incluso, ¿qué sería de los corazones inflamados de sentimientos de mucha gente, si no estuviesen allí los maestros de la escucha, los psicólogos, para convertir toda esa creciente mental en un remanso vital?. Ellos también son artistas en su campo.

Por esta razón es que “El cuerpo del Arte” también debe ser un espacio abierto a estos colectivos que predican el arte a su manera, al fin y al cabo ellos también son expresiones móviles de un movimiento y su aporte es imprescindible para esta empresa de promoción cultural, pero antes que cualquier cosa, promoción del ser humano.

El grupo estudiantil “Angie Baquiro”, es una iniciativa mayoritariamente de los estudiantes de la Facultad de Medicina de la Pontificia Universidad Javeriana, pero que tiene abiertas sus puertas a todos quienes deseen contribuir para conseguir una mejor calidad de vida para la población colombiana, mediante actividades educativas, sociales, culturales y de salud. En términos del grupo: “Educar, prevenir, promover y sanar”.

Para hacerse una mejor idea de lo que el grupo quiere trabajar, qué mejor que transcribir sus objetivos textualmente:

Trabajar por la Educación y la Salud de la población
Colombiana en condiciones de vulnerabilidad, contribuyendo a formar un mundo más
justo, equitativo, saludable y libre.

Promover y generar liderazgo e interés en los estudiantes de
la Pontificia Universidad Javeriana por el servicio a la población Colombiana
vulnerable

Para más información escribir a:

Maria Juliana Nieto V

nieto.maria@gmail.com
Celular: 311 6179922

Nick Tarazona

nick.tarazona@gmail.com
Celular: 300 3631722

Adriana Guio

tataguio@hotmail.com

Foto: Nicolás González Gutiérrez

2006-09-09T22:45:00.000-05:00

Camino

Por: Nicolás González Gutiérrez

Foto: "Thorlak"

“No digáis: encontré el camino del alma. Decid mejor:
Encontré el alma andando por mi camino”
Khalil Gibran

¿Por qué razón escogimos el arte como nuestro sendero a seguir? ¿Será que eso que llaman “destino” será la fuerza poderosa que mueve nuestras acciones? ¿Acaso el arte nos escogió a nosotros para ser sus intérpretes en este mundo en donde pocos hablan el lenguaje del alma? A lo mejor muchos nos hemos hecho estas preguntas, porque la manera en que vivimos aún conserva la magia y todavía se viste con pócimas y hechizos como al mejor estilo medieval.

El universo artístico es una constante revolución de lo que ha tratado de establecerse; no tiene raíces fijas, es un perpetuo devenir procurado por la creación y proyectado hacia la eternidad. Allí estamos todos, tratando de descubrir algo que ni siquiera imaginamos pero que sabemos que está allí; es hacia “eso” que se dirige lo que sale de nuestra alma, pasa por la mente y termina en el mundo dispuesto a dejarse admirar por aquel o aquella que le guste soñar despierto.

Somos forjadores de sueños, transformamos todo lo que flota y se pasea frente a nuestros ojos como fantasmillas juguetones en realidades palpables y perfumadas con el aroma seductor de lo onírico. Caminamos a tientas por el camino de la existencia guiados por la promesa de seductores sentimientos, materia prima con la que creamos las formas de expresarnos.

Miramos al cielo sintiendo enormes deseos de gritar para que el universo nos escuche y nos enriquezca con sus pláticas metafísicas y nos convide a beber una copa de estrellas para embriagarnos con licores cósmicos. Llenamos nuestra mirada de lejanías y horizontes para llorar lagunas de alegrías o tristezas coloreadas por pinceladas de auroras, crepúsculos o noches.

¿Por qué escogimos el arte como sendero a seguir? Es una pregunta sin respuesta, carente de palabras en esta dimensión; vivir es la única manera de ligeramente acercarse a una respuesta porque cada minuto que respiramos, cada segundo que pensamos, cada instante que consagramos, sea a la tristeza, al amor o a la locura, es el arte en sí. Puede decirse que nuestros pies son el arte que nos transporta a otros mundos…

2006-08-27T23:38:00.001-05:00

Deleite
Por: Adriana Guio. Nació en 4 de septiembre de 1987 en la ciudad de Bogotá. Le gusta leer, escribir, nadar, actuar y salir con sus amigos. Actualmente estudia Psicología en la Pontificia Universidad Javeriana.

Foto: Daniel Preciado, Serie: "Introspectivo" http://temphorus.blogspot.com

No hay nada que disfrute más que verte desnudo, que sentir tu piel para sentir los roces de sonrisas y miradas en instantes que se pierden, que se ahogan.

No hay nada que disfrute más que verte cantar con esa fuerza que entregas en cada nota que entonas.

No hay nada que disfrute más que morir en el intento de robarte un beso, una caricia; lo hice por ti y lo volvería hacer, porque al final sé que están tus redes, paradojas que me atrapan, me sostienen con vida, me roban el suspiro.

No hay nada que disfrute más que el deslizar de tu voz alrededor de mis oídos, pues ésta trasporta, derrite…excita.

No hay nada que disfrute más que el robo de mis suspiros, alientos y emociones, para alimentar un fuego que morirá lentamente; pero no por esto, dejará de ser doloroso.

No hay nada que disfrute más que la energía que me robas, pues aunque muero un poco siempre, lo que vivo a tu lado…lo vale.

No hay nada que disfrute más que esos encuentros caprichosos de las pieles, casuales, calculados, siempre buscando la forma de no ser evidentes, siempre mostrando indeferencia, siempre mostrándolo todo y al final, señalando la nada.

2006-08-15T21:42:00.000-05:00

CENTRO DE DOCUMENTACIÓN EN ARTES ESCÉNICAS

Para todos quienes estén interesados e interesadas conocer el mundo de las artes escénicas un poco más a fondo, e incluso para nosotros que estamos involucrados en la bella actividad de las tablas, este es un excelente recurso que no hay que perder de vista a la hora de documentarse y conectarse un poco más con lo que se vive hoy en día en este ámbito.

"El sábado12 de agosto se realizó el lanzamiento de la cd CENTRO DE DOCUMENTACION EN ARTES ESCENICAS, único abierto al público en la ciudad de Bogotá, el cual reúne material audiovisual y bibliográfico en danza, teatro y performance.

Contiene un sin número de textos históricos, filosóficos, estéticos, técnicos alrededor del movimiento, como también archivos bibliográficos y audiovisuales sobre el trabajo de creación de directores nacionales e internacionales. Es un espacio con una atmósfera agradable, ideal para generar un lugar de encuentro e intercambio entre personas del medio de las artes escénicas e interesados en la misma.

El CENTRO DE DOCUMENTACION estará abierto al público:

- Lunes y viernes de 2:00 pm -6:00 pm
- Miércoles de 9:00 am-1:00 pm

Para consultar el material del centro se debe pagar una cuota de solo $9.000 pesos cada tres meses, los interesados pueden pasar e inscribirse en los días antes mencionados. Si deseas darte una vuelta por la cd para conocer el espacio y el material que tenemos ¡eres bienvenido! calle 9 No. 2-17 La Candelaria- Bogotá Este centro hace parte de ESPACIO AMBIMENTAL"

Para más información escribir a:

fundacionespaciocero@yahoo.co.uk

2006-07-30T02:54:00.000-05:00

Bienvenida de una sombra que se viste de luz...
Por: Nicolás González Gutiérrez
Foto: Boscaje - Oleo sobre lienzo - Nicolás González Gutiérrez

Un mundo con miles de posibilidades, eso es lo que es el mundo del arte; ese universo donde el tiempo no hace de las suyas, envejeciendo todo lo que encuentra a su paso sencillamente porque no existe; el mundo del arte es el fin último por el que muchos aventureros perdieron su rumbo en el pasado: la fuente de la eterna juventud, el arcano de la más exquisita sabiduría, la felicidad del alma o la infelicidad de la misma en un espejo de creación perpetua. El mundo del arte es sencillamente la fuerza que congrega a todos quienes llevan sobre su pecho la insignia dorada de la sensibilidad creadora y moldean con sus manos la arcilla de la estética en sus múltiples facetas.

En esta casa hay espacio para la poesía hecha movimiento en los sinuosos y sensuales pasos de la danza, que a través del cuerpo representa lo exótico del espíritu humano (no en sentido teológico), el candor de su esencia y la cercanía con el resto de las almas que se deleitan siguiendo con los ojos el compás del espectáculo ofrecido llamas de una hoguera de energía. Hay refugio para todos aquellos bandidos que por medio de las letras atentan contra la realidad, creando dimensiones paralelas donde se fraguan todo tipo de fantasías y se tejen historias fuera de lo común, que cautivan corazones y movilizan pensamientos. También hay techo para quienes se divierten tras las máscaras y gustan de vivir vidas alternas en espacios reducidos y a la vez inmensos como lo son los escenarios, lugar donde converge la incertidumbre, el enigma y la emoción, mezcladas como una pócima que se cocina en el caldero de un brujo dramaturgo. En fin, sería casi imposible enumerar las habitaciones que pueden hospedar las más creativas expresiones, porque el arte no tiene una definición específica y por tanto puede manifestarse como mejor lo guíe el corazón del que proviene. EL MUNDO DEL ARTE ES HOGAR DE LA EXPRESIÓN SENSIBLE HUMANA, sea cual sea su forma.

“EL CUERPO DEL ARTE” es una iniciativa que parte de jóvenes interesados sinceramente en la promoción y la creación de arte, guiados por una vocación interna que no se explica, sino que se siente y que pretende compartir, mediante imágenes, escritos o noticias su visión del mundo y de la vida. Este es un espacio creado por unos pocos para muchos y sin excluyentes, pues la única condición es aportar algo, por mínimo que sea; “en pequeños mundos hay grandes universos”.

Sin más preámbulos, que comience una nueva página en el libro de nuestra época…